sem ter um porto quase morto sem um cais

me apetecia quando o drama era apenas um gênero a qual eu valorizava e apreciava em minha vida,

hoje no cais aguardando pacientemente desesperada que o que me persegue e agora guardo com depreciamento, se torne logo um grande e enorme desdém em minha vida.

máquina de escrever

mas sabe o que é mais triste?

é não ter nenhuma caneta a mãos 

para te mal dizer 

nas minhas folhas sedentas por desabafos sinceros e raivosos, 

sorte a sua.

tormenta

foi terrível a aflição que eu senti ao descer desesperadamente aquela escada amarela de corrimão vermelho, te buscando sem saber onde, só sabendo o porquê. 

Porque que lástima seria te deixar escorrer entre as mãos e te ver partir pra qualquer lugar que meus olhos não veriam mais seus olhos, por conta de sentimentos fantasmagóricos que andam insistindo em me aterrorizar.

Mas eu sabia que era sonho porque no fim, eu descansei.

clama

de corpo cansado

de fatiga e vontade

devoro a cidade

nesse meus olhos enormes

cheios de lamento e desejo

você escolheria conter

contenta ou calmaria?

das buzinas e gritos

das luzes das casas

dos faróis dos carros

eu escolheria contenta

de tirar tua roupa

debaixo desse céu

que minha casa quase 

alcança.

raiva

 gostaria de te devolver 

aquele cuspe

que você um dia

cuspiu 

na minha cara.