ditos malditos pt VI

parece impossível encarar as crianças 

sem pensar nos olhos 

das minhas crianças que perdi, 

incluindo eu.

escritos perdidos encontrados pt I

a segunda taça sempre quebra

não sei porque diabos

se a culpa é minha em insistir ou a culpa é de quem ou se existe um culpado 

ou se é apenas para nao usar taça

ou se é apenas para evitar o brinde

ou se as ilusões que se cria a cada saúde desejada a cada taça renovada, a cada olhar entrelaçado e em breve embriagado e a saude que vira saudade que derruba o vinho e tudo mais vira fumaça

e a taça que segue cheia mas sozinha.

ditos malditos pt III

sentir as entranhas contorcendo ao flagrar a normalidade daqueles que veem aqueles que comem com as mãos direto do lixo, junto com os ratos em meio à enxurradas que fedem a merda. 

diário contra o alcoolismo pt ii levemente ressaqueada

falhei o carnaval inteiro

mais um ano

com a desculpa que 

afinal,

era carnaval.

diário de quem vai e não fica pt i

nadar no mar das incertezas 

pra fugir de casa e 

construir nova morada. 

diário contra o alcoolismo pt i bebendo

o problema de quando eu sento para escrever 

é que quero por ao copo vazio

a bebida vermelha docemente amarga 

não por ser difícil escrever

mas por ser difícil lembrar 

assim tão sobriamente 

que é tudo tão cruelmente real.

desafogo pt III

(silêncio)

 em estaDo de desafogamento

(silêncio)

desafogo pt II

e desafogar…

que tem

um tanto de fogo

e pouco 

de mar.

mas basta amar

pra se queimar

no mar 

e se afogar

no fogo.

(…)

eu sigo e morro?

ou eu sigo ou morro?

ou sigo morrendo?

ou morro seguindo?

ou sigo, persigo e mato?

desafogo pt I

e depois de perder tanto

o que restou

é um oceano inteiro 

e infinito.

lembrei como respira

a cada hora que passa,

sinto abandonar meu leito tempestuoso 

e sinto deleitando enfim em berço esplêndido.

sobrando

passei algumas horas cozinhando o feijão preto que sobrou no demolho que fiz ontem daquela feijoada, 

sobrou, sobrou demolho,

e apesar de hoje ser o primeiro dia do adeus, minha cozinha ainda com suas curvas familiares me deixou confortável, confortavelmente sentindo o cheiro que saia do chiado da panela que funcionava sob pressão. 

chiiiiii chiiiava muito, a panela sob pressão, 

e para além do feijão que sobrava,

horas depois quem sobrava era eu. 

pouco tempo depois me senti arrancada, aquilo que eu ainda não tinha acreditado que tinha,

e capaz fui de entender o quanto sou capaz e também ingênua, mesmo com a minha idade.

nada é meu, nunca me pertencerá aquilo que não me deixar respirar, não adianta toda maquiagem viva como uma planta para que se filtre o que é mal. 

e quem dita o mal? 

por que me entristece tanto saber que o bem é cruel e desleal.

os dias estão estranhos e cheiro de feijão cozinhando nunca será mais o mesmo. 

não restou nem aqueles grãos que eu mesma catei e cozinhei.

nem eles.

passou por entre meus dedos e foram parar sabe-se lá onde.

goiânia, dia 02 do mês dois, segunda feira.